jueves, 27 de noviembre de 2014

cosas pequeñas, alguna incluso bonita

Entre unas cosas y otras no me pongo a escribir, tampoco es que me estén pasando cosas espectaculares ni siquiera emocionantes o interesantes, simplemente estoy atareado y menos ocurrente.

Parte del tiempo lo he pasado escribiendo por fin la lista de pequeñas cosas que se me están acumulando y empiezan a formar una pequeña masa inquietante. Y no solo las he listado, incluso me he puesto a hacer alguna de ellas. Sin ir más lejos me he puesto a actualizar la contabilidad de la comunidad de vecinos, un trabajo decimonónico, consistente en pasar a mano los apuntes de gastos e ingresos con letra redondilla en un libro de cuentas de esos que ahora venden en los chinos. Apasionante vamos. Es curioso ver la reacción de mis hijos cuando me ven coger papeles y un boli... les resulta muy gracioso ver a su padre "trabajar", escribir y hacer cuentas como ellos y encima a mano, sin ordenador, tablet o móvil...

Otra cosa que he retomado es el "club de lectura" con las niñas. Lo habíamos dejado aparcado hace muchos meses, normalmente llego agotado a las nueve y media y lo único que quiero hacer es hacer desaparecer a la chavalada para cenar y desconectar, el cansancio motivó el que dejáramos ese hábito tan bonito que llevábamos. Pero pensándolo bien, descanso más sentado acompañándolas un rato en sus lecturas que el tiempo que tardo en decir que no al club y en pelear para que lo entiendan, se metan en la cama y no peleen entre ellas mientas cada una no-lee su libro. 

lunes, 24 de noviembre de 2014

dos pelis que hay que ver

a) "10.000 km" . De Carlos Marques-Marcet . Un 8.
La vida, las ilusiones, la convivencia, la distancia,el amor, ... la vida.

b) "Interestellar" De Cristopher Nolan. Un 10
Spielberg es dios, Nolan es el hijo de dios, Kubrick es el espíritu santo y esta peli es la peli del año.


viernes, 21 de noviembre de 2014

El chico más pálido de la playa de Gros

A día de hoy, si me preguntan qué ciudad me ha gustado más, ¿Bilbao o San Sebastián?, lo tengo claro: Bilbao. No soy justo, lo sé, no se puede comparar un sábado y un domingo con un lunes y un martes, no se puede comparar un tiempo primaveral con un chubasco permanente. Pero si hay algo que me caracteriza es ser perfectamente injusto.

Y todo ello a pesar de que siempre me he creído de espíritu donostiarra, por amar sobre todas las cosas su música, por perseguir la belleza contínuamente, por la nostalgia marina, por creerme elegante, incluso por momentos señorial, ... pues no sé.

El viaje de Bilbao a San Sebastián fue una nube constante, lluvia y más lluvia. En medio de la oscuridad irrumpimos en Donosti por todo lo alto, me equivoqué de itinerario y nos plantamos con el coche en la puerta del Hotel María Cristina, ¡ole!, ¡qué vergüenza, ya salía un botones con su sombrero de copa a recibirnos!, pisé el acelerador y me salté un par de semáforos y docena y media de rayas contínuas, espero que no hubiera cámaras de tráfico porque si no me encarcelan.

Por fin llegamos a la pensiónconencanto enfrente del Kursaal, una opción de alojamiento muy interesante y asequible. Pero seguía lloviendo...

Dimos un paseín por el barrio de Gros, la arquitectura preciosa, casas muy bonitas, pero pasear con paraguas te jode la visión, es un rollo. Cenamos unas buenas tapas en el Bergara, y sí también son caras, el vasquismo es caro, así en general.

El lunes nos levantamos con el cielo gris y amenazando lluvia,  recorrimos el paseo de la Conca hasta el peine de los vientos viendo cómo los donostiarras están muy locos y se bañan haga frío (que lo hacía) o calor. Y preguntándonos a qué se dedican las decenas de surfistas que lo intentaban en las tres playas de la ciudad, ¿son ricos de familia, son pobres sin trabajo, son profesionales del surf, qué son?.

Por supuesto nos subimos en el funicular del monte Igeldo, fue subir hasta arriba y la amenaza de lluvia se hizo realidad... pero las vistas de la ciudad merecen la pena y bien valen un remojón. Y después del agua, el arcoiris. Tuvimos una tregua que aprovechamos para pasear por el centro y visitar tiendas. Pensaba que encontraría tiendas de ropa de hombre interesantes, tenía la ingenua ilusión de que los donostiarras machos alfa, incluso los beta, vestían ropa interesante de tiendas interesantes y distintas...Pues no. Y eso que pregunté a una chica muy amable de una tienda de mujer en la que entramos, me confirmó que no, que los chicos no tenemos alternativa: sota, caballo e inditex...

Llegó la hora de la comida y nos peinamos el casco viejo, un pinchito y al Morgan, una recomendación buenísima, tienen un menú del día por 18 € gozoso, calidad y sabor en un local muy agradable, nos encantó.

¿Qué nos esperaba al salir, que nos iba a acompañar toda la tarde?......¡Síiiii, la lluvia!!!!, joder, nos pegamos un paseo bajo el paraguas por el monte Urgull que acabó en pies en sopa...

El martes amaneció soleado, menos mal, así que corrimos a la playa de Zurriola,  a buscar al chico más pálido de la playa de Gros ... no estaba, pero a cambio nos encontramos con 30 o 40 surfistas que nos entretuvieron mientras tomábamos el sol y la sal, mientras cargábamos las pilas descontando el momento de volver a casa...


jueves, 20 de noviembre de 2014

Viaje por países pequeños

Acabo de regresar de un fin de semana largo en el País Vasco, mi segundo país pequeño del año tras el paso por Cataluña, porque Galicia no cuenta, galicia es otro planeta, (todo el mundo sabe que los gallegos no son terrícolas). 



Llegamos a Bilbao y nos instalamos en el Gran Hotel Bilbao, un chollo que encontró B. vía groupon., coincidimos con dos convenciones cada cual más maravilla:
a) Nivel oro de coaching: acojonante, acabo de descubrir que el que te enseñen a ser un perfecto cretino/gilipollas y a vender humo a los demás cuesta ¡4.500 €!!!!, joder supongo que en el precio incluye que te bañen el pito en oro, de ahí el título... 
b) Congreso de zouk, kizomba y bachata , es decir sambas, bailes y aerobics latinos o africanos de esos en los que los profes cubanos acaban arrimando cebolleta... 

Una vez acomodados y recompuestos nos lanzamos al casco viejo y alrededores, a comer y beber pinchos. Llevábamos el viaje muy preparado, googleamos bilbao+dos días y elegimos tres artículos en los que daban referencias y sitios chulos. Aparte tenía un post de mi blog favorito del momento, "el manual del buen vividor" sobre 24 horas en Bilbao.

El caso es que según nos acercábamos a las siete calles ya tuvimos tiempo de comprobar la limpieza y tranquilidad de la ciudad, tuvimos la sensación de estar paseando por ¿Europa?... pero bueno, al lío. Es noche nos centramos en la pza Miguel de Unamuno y la pza Nueva, nos lanzamos a los pinchos como locos. Y sacamos estas conclusiones:
1) Si no quieres liarla parda pide zuritos (cortos) en cada sitio al que vayas, tomarse una caña por cada sitio solo lleva a la perdición
2) Los japoneses son los nuevos madrileños, están en todas partes. A esta conclusión llegamos al final del viaje, pero la pongo aquí por el tremendo impacto que me causó una familia de murakamis pidiendo tapas y pinchos en el Gure Toki como si las regalasen, ¡cómo tragaban los condenados!.
3) Y no las regalan (las tapas y pinchos), todo lo contrario, son carillas.
4) El bar Bilbao es obligatorio por tradición y el Zuga por devoción, rockandroll y pinchos, combinación ganadora.

Una vez llena la panza y vacíos los bolsillos nos fuimos paseando a la búsqueda del Bowie, bar de copas referencia de varios blogs. El Bowie es un pub pequeño, estrecho y petadísimo de guapas bailando temazos del pop. Chapeu por la selección musical y el casting. Toda la zona del bowie tenía muy buen ambiente. Y de ahí a la cama, al día siguiente teníamos tarea.

Para el sábado habíamos preparado un corta y pega de una ruta de 24 horas por la ciudad, un Bilbao para principiantes. Y fenomenal, vimos toda la arquitectura importante de la ciudad, que tiene mucha y muy bien conservada. Nos montamos en el funicular, un medio de transporte del que B. y yo somos muy fans, nos montamos en todos los funiculares que vemos, es tradición y obligación. Comimos en la calle García Rivero, donde se juntan muchos bares y restaurantes apetecibles. Y acabamos comprando discos en la feria del disco en el Bilborock.
Creo que mi rincón preferido de la ruta fue la estación de Santander.

Y por la noche más pinchos, esta vez triunfamos en el Irrintzi. Un local muy pop en el que la barra de pinchos es amplísima. La mezcla de pop+pinchos procede muchísimo, tanto que nos pasamos un buen rato allí, moviendo la cabeza y los carrrillos al son de la música.

Y de allí al Residence, un pub elegante y distinguido, de esos de señores cuarentones que hartos de niñatos van allí a tomarse copazos caros pero bien elaborados.

El domingo estaba reservado para el Guggenheim. Por fuera y por dentro. Tuvimos suerte de que la exposición temporal ("el arte de nuestro tiempo") es buenísima, tienes la oportunidad de casi palpar un Warhol de 15 metros, un Pollock, un Rothko, varios Kandinskys y Picassos ... o sea canela en rama. Es importantísimo que la expo temporal sea apetecible, porque la permanente que tienen dentro pues.... regu... Por fuera el museo apabulla, es de visita obligada, de peregrinación mística, pero cuidado, que no solo de continente vive un museo, el contenido es importantisimo, me contó I. que cuando fue había una expo temporal de jarrones chinos o japos..... ¡acabó de la dinastía Ming hasta los jarrones!!!.

Mañana San Sebastián.


martes, 18 de noviembre de 2014

martes musical

Vía Juan de Pablos descubrí esta maravilla de la opulencia ... Frankie Valli: "The Sun ain´t gonna shine (anymore)"






Es martes y no estoy.

lunes, 17 de noviembre de 2014

la teoría de las tres canciones (descongélate en manos de M.)

El otro día me volví a acordar de mi "Teoría de las tres canciones" y se la estuve contando al Dr, pidiéndole consejo sobre cuáles serían las tres canciones que él recomendaría a una persona que no ha escuchado nunca a Single o los ha escuchado muy poco. 

Esta petición despertó su interés sobre mi teoría, y me pidió escribir un post sobre ella para Descongélate. Y para explicar esta teoría creo que la mejor manera es rescatar un post que escribí en mi propio blog hace precisamente dos años:

Hace unos días, mientras esperaba que empezara un concierto, tuve una conversación con una persona sobre Joe Crepúsculo. Esta me decía que no le gustaba especialmente, y yo me sentí un poco indignada porque, creo que nunca lo he dicho, pero siento devoción hacia él y sus ritmos de verbena y charanga.

Decidimos que íbamos a hacer una especie de prueba, yo le iba a pasar las tres canciones más representativas para mí. 

Creo que si eliges las tres canciones adecuadas puedes hacer que a una persona le guste un grupo, sólo hay que saber elegirlas bien y lograrás entusiasmar a quien te propongas.

Bueno, pues aquí van mis tres seleccionadas:

La primera es "La canción de tu vida", resulta paradójico que una de las frases más famosas del indie español sea “vamos a bailar este techno”.


La siguiente también pertenece a aquel fantástico álbum que fue Supercrepus, en este caso es "Vente conmigo", canción que transmite una felicidad infinita sólo con escuchar los primeros acordes.  Yo personalmente le he dado el premio a “la canción más primaveral”.



Y la última es "Ritmo Mágico", de las primeras que escuché de Joe Crepúsculo y la cual me trae a la mente muy buenos recuerdos.



En unos días podré comprobar si he conseguido que Joe Crepúsculo tenga una fan más.

Pues sí, efectivamente conseguí que Joe Crepúsculo tuviera una fan más. Tan fan que desde entonces me acompaña a todos sus conciertos siempre que tiene la oportunidad. Y ahora Dr, espero tus tres canciones de Single

viernes, 14 de noviembre de 2014

cosas por hacer

Tengo la sensación de que se me acumulan las cosas por hacer, ya no hablo de las "grandes" cosas que no hago por estar inmerso en una férrea rutina familiar y profesional del tipo ir de viaje a algún sitio lejano, salir a disfrutar de la noche, leer tal o cual libro, ir al cine, ... No, esas sé (o me quiero creer) que algún día las haré. Ahora me refiero a las cosas "pequeñas", esas que son más del día a día, o sea, las que realmente importan.

Tengo que arreglar el carro de la cremallera de la cazadora gris, no funciona y paso mucho frío por ir a pecho descubierto; tengo que coser los botones del cuello de al menos un par de camisas, parezco un dejado; tengo que comprar bombillas para los focos de los baños; arreglar los embellecedores de paso a las habitaciones; tengo que vaciar el armario de ropa de más de 10 años; tengo que comprar cartuchos de tinta para la impresora; poner al día la contabilidad de la comunidad de vecinos; ...

jueves, 13 de noviembre de 2014

el dr sale a bailar

Han pasado 6 años desde que empecé a escribir en un blog. 6 años desde la primera entrada de "el dr. sale a bailar". Todo empezó con la siguiente recomendación, que sigue tan fresca como aquel día, una delicia tenebrosa de letra, un cuento para adultos con síndrome de peter pan.



13 de noviembre de 2008

"Flora Rostrobruno" de Parade
.
Antonio Galvañ es un mago, un genio, un grande entre los grandes, un artista del conocimiento hecho pop.

Sus referencias son amplias y variadas tanto en lo musical como en lo literario, pero es que además en ambos campos no gasta manías ni prejuicios y eso es lo más maravilloso del mundo, de su mundo y del mundo del dr.


miércoles, 12 de noviembre de 2014

Otra temporada en el infierno

El sábado comenzó la liga de baloncesto de las niñas. Estoy en condiciones de afirmar que va a ser otro año jodido, no necesito esperar dos o tres partidos para saber que no hay nada que hacer.

C., uno de los niños que ya jugaba el año pasado lo tuvo claro desde el primer día, en cuanto vio que se habían apuntado 7 pequeñines de segundo (C. está en cuarto), dijo: "Yo me piro a alevines con los mayores, que no estoy dispuesto a tirar de éstos pequeñarras". C. es un crío pero ya es sabio: en la vida no hay que hacer prisioneros, así que se ha ido dejándonos atrás a pesar de que la liga de alevines es una competición para "machos alfa" (según sus propias palabras). 

¡C. es un niño como dios manda!, podrá ser un tocapelotas, un niño movido, un tormento para los profesores, pero ¡narices, tiene sangre en las venas!, no como los otros niños con los que nos hemos quedado en el equipo, son los que el año pasado se asustaban cuando les caía el balón encima, los mismos que demostraron tener el grupo sanguíneo de las gallinas...

¿Pero qué narices está haciendo el siglo XXI a los niños?, el interné está provocando un cambio a nivel de género. La humanidad no se divide ya en hombres y mujeres, no, ahora tanto "club penguin", tanto "Clan tv", tanto "scratch", tanta modernidad ha redefinido el género humano entre "los de sangre" y "los de horchata"

¿Cómo es posible que la única que sepa botar en condiciones sea mi niña la mayor?, ¿Cómo es posibles que solo mi niña la mediana sepa que se saca de banda detrás de la línea de saque?... En el siglo XX los niños y niñas teníamos grabado a nivel molecular el saber botar un balón a los 9 años, sabíamos defender, sabíamos competir...

Pero no, no intentes ser ahora un entrenador que inculque a los niños el sano espíritu de la competición, los valores de la lucha y la autoestima, te tacharán de filofascista y ogro... Ahora lo que se lleva es ir a jugar a un deporte para ¡¡¡divertirse!!!, no presionar a los niños, ... Pero, ¡joder!, ¡el único que tiene que ir a un partido a divertirse soy yo, un padre!, ¡los jugadores están para luchar y competir, para aprender!, ¡¡¡¡yo no puedo ir a sufrir!!!!.

Mi reino está claro que no es de este mundo (al menos no de este siglo)

martes, 11 de noviembre de 2014

¡todos a la carcel!


La cosa se está poniendo achuchadita, cualquier día, cualquiera de nosotros, acabamos en la cárcel y más vale que sea antes que después, porque al ritmo que vamos, dentro de poco no habrá sitio para todos.

El ambiente en "la organización" para la que trabajo lleva revuelto una temporada, varios compañeros han sido imputados al estilo "Equipo A", es decir, por crímenes que no cometieron, y dentro de no demasiado van a caer otros cuantos, y luego otros más, y así hasta que llegue el charco de mierda hasta el pueblo donde trabajo...

El caso es que entre las tramas de palacio, las de "la organización" y la operación Púnica, hace unos días un compañero (valiente eufemismo para describir al "capo" que trajina los asuntos de la chamba donde trabajamos) viene al despacho con una sonrisa de oreja a oreja y me dice:

-" ¿qué tal llevas lo de la operación Púnica?, exdr"

-" Pues mira DonVito, estoy tranquilísimo, porque sé que si voy a la cárcel voy a ir contigo, y conociéndote, lo vamos a pasar en grande, no nos va a faltar de nada. Vamos a estar mejor que Mario Conde, Blesa, Bárcenas y Farruquito juntos. Con lo bien que te manejas, en dos días tenemos a un gitanillo de escolta/secretario y empezamos a dar audiencia como los grandes". - le contesté.

El muy sagaz se reía mientras salía del despacho: -"Sácame eso que tenemos pendiente, exdr, que me urge..."

Lógicamente nada más quedarme solo la cabeza se me disparó y empezó a maquinar cómo sería estar en la cárcel...:

Lo primero, en la cárcel hay que estar con yonquichandal, es obligatorio, el chándal de nylon debe de ser el básico para el trullo. La verdad es que no estoy muy familiarizado con esa vestimenta, pero todo es ponerse. Hasta ahora, en 40 años no me puesto el chándal para nada que no fuese ir a hacer deporte, mi padre por ejemplo se ha comprado su primer pantalón de chándal con 64 años, un tío mío que ya no cumple los 50 tiene todavía el chándal rojo y blanco del colegio incorrupto, mis hijos tienen el concepto (sabiamente inculcado por sus padres) que vestir de chándal en casa es vestir de rumanillo. Yo en casa no ando con chándal ni nada parecido, yo solo recibo en chándal si estoy en la cárcel, allí sí.

Además tengo todavía guardado dos chaquetas de chándal míticas, una de "piel de melocotón" de Adidas modelo selección española de baloncesto Los Ángeles 84, que me queda hasta grande (¡gracias moda xxl de los 80!) y otra de nylon, nylon del bueno, de cuando nos patrocinaba una academia de inglés allá por el 85, ambas están como nuevas, listas para empezar una segunda vida.


lunes, 10 de noviembre de 2014

movember 2014

Noviembre va pasando, se normaliza el otoño, sigue "doliendo" pero ya es otra cosa, ahora se ve reducido a un murmullo. Noviembre es Movember, el mes en el que todo hombre de provecho debe dejarse bigote reivindicativo para recordar y recaudar fondos para la lucha contra los cánceres "masculinos": Yo por supuesto no me lo estoy dejando, por:
a) imposibilidad física: prácticamente soy imberbe y potencialmente se me pone una cara de molestaniños muy peligrosa para salir de casa sin correr el riesgo de ser arrestado.
b) imposibilidad psíquica: es dejarme barba o similar más de una semana y empezar a zumbarme los oídos con un mantra que viene a decir "pareces un guarro, no me gustas, eres un dejado, ...." y no, no son precisamente voces dentro de mi cabeza...

Pero a pesar de todo me las arreglaré para hacerme un selfie con mostacho. 


viernes, 7 de noviembre de 2014

esto se está convirtiendo en una tradición...

... viernes: canción buenísima.

Bueno, lo de buenísima es relativo, porque para gustos, los colores...


jueves, 6 de noviembre de 2014

discos para ser el perfecto anfitrión 3

Posiblemente mi disco preferido de toda la historia: Kind of Blue de Miles Davis. (vale, que yo diga de algo que es mi cosa preferida de toda la historia o la mejor cosa de la historia tiene tanto valor como una letra del tesoro argentina, con perdón de Maradona, el mejor jugador de toda la historia y mi argentino preferido de toda la historia).

¿Un disco de jazz?: ¡SÍ!... pero...

Obviamente es un disco de jazz, pero es tan sublime que traspasa las barreras de los estilos y etiquetas para convertirse en MUSICA, y si hay algo que adoramos es la música. Es tan jodidamente bueno que no me cansaría nunca de escucharlo ni de recomendarlo incluso para aquellos que creen que odian el jazz.

Los fraseos de Miles Davis llegan a traspasar las dimensiones y se convierten incluso en sensaciones capaces de sanar, (¿no se dan sesiones de ultrasonidos para reparar lesiones musculares?). Logra lo que pretendía Jimi Hendrix: "Quiero hacer una música tan perfecta que se filtre a través del tiempo y sea capaz de curar cualquier enfermedad."

No sé que hago recomendando tantas bobadas dándomelas de interesante, si luego no soy el anfitrión de nada que vaya más allá del tipo del mantenimiento del ascensor que mensualmente entra en casa para que le firme el parte. 

miércoles, 5 de noviembre de 2014

Pop cabrón

Esta vez tiene que ser la definitiva, tienen que conquistar el trono del pop en español, si no es que no hay justicia en el mundo ese en el que vivís. "Pop cabrón", el nuevo disco de los imprescindibles Ellos tiene que ser el número uno de todas las listas musicales del país.

El otro día lo decía del disco de Javiera Mena, que tenía tres barbaridades de singles previos, pues Ellos igual, otros 3 hitazos: "Lengua viperina", "Aunque te rías de mí" y "O tú, o él, o yo".

No soy fan de Ellos, soy fanático suyo, pero eso ya lo deberíais de saber, por esto, esto y esto

Yo ya me lo he comprado en amazon.


martes, 4 de noviembre de 2014

los lunes

Los lunes son jodidos. Muy jodidos.

Una sensación de desasosiego me acompaña desde que me levanto, no lo soluciona ni mantenerse un par de minutos debajo de la ducha incomunicado de la realidad por el agua. 

Cuando salía de casa estaba nublado y con pinta fea, por un momento he pensado, "pues no está mal, llevábamos demasiados días con buen tiempo, un día así desapacible hay veces que reconforta, te da pie a sentirte a gusto tras los cristales, como protegido"... chorradas, este sentimiento de falsa confortabilidad me ha durado exactamente  20 minutos, los necesarios para llegar al trabajo, sentarme y sentir el ahogo de la semana que empieza.

Mira que sé que solo es el efecto de entrar en la rutina semanal, que no va a pasar nada, pero no hay manera de suavizarlo, todos los lunes tengo depresión postvacacional. 

Para rizar el rizo los jefes están atravesando un episodio paranoico, es decir, justo lo que se necesita para apagar un fuego,.... Más gasolina!

Lo mejor del lunes es .... Cuando se acaba.... Feliz semana

lunes, 3 de noviembre de 2014

El saber no ocupa lugar (descongélate en manos de M.)

Las croquetas y su historia

Hace unos meses, por motivo de un cumpleaños muy especial, me puse a investigar la historia de uno de los alimentos más deseados en todo el mundo: las croquetas. Esta investigación surgió de la necesidad de entender las croquetas como algo más que un simple alimento; y así, poder apreciar en su completo esplendor el rito de cocinar y comer una buena croqueta. Es por ello, que la historia de la obra cumbre del reaprovechamiento y de la escasez en las despensas merece ser conocida. Todo un arte fomentado por esas mujeres de las que hoy existen muy pocas, esas que sabían hacer de las sobras de ayer un delicioso plato para hoy.

Y bien, parece ser que la croqueta es un aporte culinario traído al mundo por los franceses. La palabra “croquette” podría ser un diminutivo derivado de la onomatopeya “croc” o de la palabra “croquant”(crujiente). La primera referencia a las croquetas que se ha podido encontrar las sitúa en el año 1691, vinculándolas al nacimiento de la bechamel. Louis de Bechamel fue un aristócrata que ejerció la función de Mayordomo Real, y por tanto también de encargado de cocina del rey Luis XIV. Él fue el creador de la mezcla de mantequilla, harina, sal y leche caliente que desde entonces lleva su nombre. Más tarde, combinaría esta salsa con trufa, mollejas de ave y crema de queso; creando así la croqueta.


Esto demuestra que Luis XIV no sólo nos dejó la herencia de la monarquía absolutista, el fabuloso Palacio de Versalles o la famosa frase “El Estado soy yo”,¡sino también las croquetas! Esta vinculación de las croquetas con la realeza europea también se puede apreciar en el primer documento escrito encontrado que menciona las croquetas como tal, el cual lo proporciona el cocinero Antonin Carême (1784–1833), conocido como el “rey de los chefs y el chef de los reyes”; quien en 1817 sirvió en un banquete para el príncipe regente de Inglaterra y el Gran Duque de Rusia con unas “croquettes a la royale”. A España parece que no llegaron hasta finales del siglo XIX.